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Sommer 
Am Hang des Himmels wuchten Wolken 
in das Grau 
hochgipfelüber sonnenmatt umquellt. 
Ein rotes Dorf duckt blaß zu ihren Füßen, 
hochbeinig steigen Föhren in den Sand, 
blauäugig uferlos ins Land gestellt 
grünt Korn dem Schnitter in die Hände. 
Ich bin ein Weib 
und schreite brennend in das Tal 
und blühe Sommerblut aus meiner Lende.