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Sommer
Am  Hang  des  Himmels  wuchten  Wolken
in  das  Grau
hochgipfelüber  sonnenmatt  umquellt.
Ein  rotes  Dorf  duckt  blaß  zu  ihren  Füßen,
hochbeinig  steigen  Föhren  in  den  Sand,
blauäugig  uferlos  ins  Land  gestellt
grünt  Korn  dem  Schnitter  in  die  Hände.
Ich  bin  ein  Weib
und  schreite  brennend  in  das  Tal
und  blühe  Sommerblut  aus  meiner  Lende.